SOUVENIRS D'UNE CHAMPAGNE


 LE PAYS REEL
 Par Roger DORSINVILLE

 Personne ne pense  la Patrie.
 Elle est muette et douloureuse. Elle est surtout trs lasse.
 On s'agite beaucoup sur ce cadavre.
 L'agitation des vers aussi cre dans le charnier un semblant
 de vie. Mais c'est la vie des vers.
 On s'agite beaucoup et on croit que c'est la Patrie. Mais ce
 n'est pas la Patrie.
 Toute la terre des hommes, dit-on, est en folie. Folle est parti-
 culirement cette terre o l'homme noir, un jour, fiana l'esprance.
 La terre de l'homme noir roule dans le chaos avec les autres
 terres. Jamais temps n'aura t plus sombre, ni poque plus mau-
 vaise.
 En vain chaque matin l'Orient s'claire: l'homme ne sait plus
voir.
 Soleil sur les fleurs, vent dans les feuilles, ruisseaux qui disent
 aux pierres et aux herbes des rives leurs ternelles et chantantes
 confidences: cela existe, et c'est la terre de l'homme noir.
 De mme le paysan de Kenscoff, les doigts enfouis dans le venture
rouge des collins et le paysan de la Plaine, et les paysans de
tous les mornes, et de toutes les planes, tous ceux, laborieux et
patients, qui prennent les sentiers et les routes vers les petits jar-
dins et vers les marchs, ou le Dimanche vers les offices et la ga-
gure. Cela aussi existe. Et c'est a l'homme noir fianc  l'esp-
rance.
 Ce n'est pas ce que je suis. Ce n'est pas ce que vous tes. Cela
aussi, si vous voulez, pour une trs petite part. Mais plutt le
paysan et la paysanne sous le chaume et dans la boue. Et puis
le portefaix, la trieuse, l'artisan, l'ouvrire des ateliers.
 Chaque trouble, chaque cri, moins encore, chaque parole, va
jusqu'aux confins des montagnes, jusqu'aux limits o les mornes
se confondent avec le ciel et au-del jusqu'aux limits des autres
mornes, et au-del jusqu' la mer o dansent des barques de
pcheurs, chaque mot a des repercussions infinies. Ils saisissent
des bouts de propaganda, et l'interrogation, et la frayeur dansent
dans leurs yeux.