LA MUERTE DEL LIRIO


 Acuestame, mamd, sobre las rosas
deshojadas;
acuestame, mama, sobre mis suefios,
como sobre una almohada;
estoy yerta y triste como una flor enferma;
se ha muerto para mi toda esperanza.
 Acudstame, mamA, porque me siento
colgando'de la vida sobre el mundo de la nada,
como en el campo los flotantes hilos
de las efimeras arafias.


 Asi estoy bien, mama. Entreabre ahora
el crittal de la ventana:
quiero sentir ese jardin fragante
sentado al borde de mi cama,
como un amigo
de la infancia
que acerca a mis narices su pafiuelo
empapado de esencias de montafia.

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