RAMON MARRERO ARISTY


ficit, aunque sea de dos centavos. Pienso en la deshon-
ra y en sequel bodeguero ahorcado. En suefios oigo la
voz de iMfr EBumer: "Diez putellas de ron... seis
sacos de arroz... Diez..."
 Mi mujer me hostiga. De noche me voy a la tienda
 y !::j me quedo a dormir, pero con ello nada remedio.
 Desde una ventana de rejas que hay entire el aposento
 y el dep6sito, ella, en ropa de noche, como una loca,
 despeineda chinl. Si para poner fin a la escena abro
 la puerta, entonces comienza otra peor. Entra y va ha-
 cia mi. Comienza a recriminarme, barbotando necedades
 sin fin:
 -iNo me haces caso! iNo lo soporto! iTe las echas
de preocupado, pero poco me import! iNo lo aguanto!
 La oigo en silencio, aunque creo que voy a enlo-
quecer. Cierro los ojos, pienso en el inventario, trato de
dormir, iy creo que duermo! Ella, en el paroxismo de ru
histeria, me sacude y grita una y otra vez:
 -iNo te duermast! No te duermas!
 Miseria. Me revisto de paciencia. Ensayo ahora por
un camino de suavidad.
 --Qu6 pretendes? -le pregunto-. Piensa que a
las cinco y media debo estar en pie. Hace much que
no me <c'ss dormir. Debo trabajar para los dos. Sere-
nate,
 Repite:
 -;No vas a dormir! iNo vas a dormir!
 Parece loca. Hago un esfuerzo por contenerme sin
pezarie. Toda mi voluntad quiere considerarla enferma.
Dig.. "HUn sido las noches que pas6 casi abandonada
en -oue! c!labozo del hospital; fueron los gritos de
aquis peorcses is la finca! No le har6 caso". Ella insis-
te hasts el amarnecer. Cuando el Big Ben toca las seis,