Las ocho de la maiiana. Me hallo en la puerta prin-
cipal de la gran bodega del central azucarero, esperan-
do la liegada del manager.
 Procuro, mientras tanto, recorder algo sobre este
hombre a quien he visto muy pocas veces, a fin de di-
rigirme a l1 en una form adecuada. Pero las cosas que
he oido decir acerca de este magnate no son muy hala-
gadoras. Se llama Mr. Robinson, tiene unos cincuenta
afios que no aparenta. Es mis obeso que un tonel y
segan dicen, tiene un humor de todos los diablos. Cu-
yas son histories como esta: cuentan que hasta el asis-
tente o segundo manager -un mister latinoamericano-,
lleg6se un mozo en busca de trabajo. Segin me conta-
ron, el muchacho tuvo la fortune de obtener del se-
gundo una plaza en la tienda central. No se habia per-
catado de ello Mr. Robinson, debido a su costumbre
de no mirar ni saludar a quien no pertenezca a su
raza --costumbre que practice hasta el extreme de que
empleados que ilevan diez afios en su oficina, a su lado,
no le han oldo decir "buenos dias"-, hasta que hallin-
dose una mariana en la puerta de su despacho, asoma-
do a la tienda, mirando a la gente que Ilegaba y salia,
vi6 entrar al joven taconeando con unos zapatos muy
a la 6ltima moda. Mir6le de pies a cabeza. Hal16 que
tenia un talle muy largo, la cara lena de barros, la
camisa deportiva y muy limpia... y al instant llam6
a mister Lilo --que asi se llama el asistente-. Cuando